Une histoire pittoresque, souvent drôle, très romanesque: Claude, un jeune enfant, passe son temps grimpé sur une chaise à regarder, derrière les barreaux du soupirail où il est enfermé, le va et vient des chaussures des passants sur le trottoir. Nous sommes à New York dans les années 40. Sa mère -1,80m, 135kg- fait taxi; elle rentre épuisée le soir, compte ses pièces en buvant de la bière. Dans la pièce du fond de ce misérable petit appartement, encombrée de piles de journaux, de vieilles valises, de pneus et de bidons d’huile, il y a un petit piano console, blanc, avec soixante-six touches et un miroir au dessus du clavier. Claude, un jour se met au piano, produit des sons, les écoute. Comment, par quels concours de circonstances, à la suite de quelles rencontres se retrouvera-t-il un jour sur la scène de Carnegie Hall? vous le saurez en lisant ce livre.

Mais l’autre héroïne de ce bouquin c’est… la musique. Il y a luxe de détails sur la façon dont le piano était enseigné dans les années 50, sur la composition, le jazz, la musique contemporaine…

Ne craignez rien: ce n’est jamais pesant! Moi qui suis incapable de distinguer une blanche d’une noire -en musique, bien sûr- qui n’ai aucune notion de solfège, j’ai dévoré ce bouquin. Il y a des portraits extraordinaires de professeurs de piano, des discussions passionnantes sur l’art de la composition, les interrelations entre les musiques -classiques, jazz, contemporaine- qui réjouiront les connaisseurs et ouvriront aux profanes des portes sur des mondes fascinants, d’eux ignorés.

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